Letras

Esta página branca
carregada de dias
de horas, de tempos,
escuto-a baixinho dizendo
os sons das letras.
Estas letras pregadas nos pulsos
de quem vibra por elas.
Não escrevem a cor dos livros
que guardo dentro de mim.
Estão ligadas ao ventre
da Terra.
Saltam de papel em papel
procuram outras coisas
mas não sabem quais.
Vejo-as pinceladas
nos muros do rio
nas paredes das casas.
Estão fechadas pela força
das correntes
pesadas de frio metal.
Estão presas de si,
presas de falar, de gritar
de escorrerem para o chão
das nossas vidas.
Estão sozinhas,
imensas
e sós.

Maria Lua (29/10/2006)